Leído, jueves 28 de mayo de 2009

De los manifiestos extraños encontrados por el basurero virtual.

Dice:

"Tengo tiempo para amargarme, para ser bondadoso, para renunciar definitivamente al amor. Para ser odiado de manera determinante. Para contraer efisema. Tengo tiempo para perderlo y para intentar recuperarlo luego. Para fracasar y para un algo de triunfo y fracasar de vez en cuando. Para estar al borde de la muerte un par de veces, para recordar números primos, clave, telefónicos, fechas importantes. Tiempo para jugar, para detenerme a conversar con algún anciano extraño y pensar por eso que soy una buena persona. Tengo tiempo de no hacer esto, prefiero no engañarme y pensar que sigo siendo buena persona de cualquier modo.
Tiempo para no hablar en las reuniones, para callarme, tiempo para hacer una fiesta y hablar mucho, sustancial e insustancialmente, para volverme loco y volverme cuerdo, una cosa después de otra. Tiempo para ser arrogante, mentiroso, inconstante, genial, modesto, honesto. Tiempo para pensar en la última persona a la que volvería a buscar; para pensar en hijos, para ilusionarme y para ridiculizar toda ilusión. Tiempo para no pensar en nada ni en nadie. Para largarme lejos o más aún, para quedarme donde mismo y no moverme. Para aprender y dejar de aprender, tiempo de suponer, de creer, de no creer, de ser agnóstico, ateo, politeísta, panteísta, rubio, lacio, delgado, gordo; tiempo para cuidarme y descuidarlo todo. Tiempo de tener tiempo de hacer lo que estoy convencido que no haría. Tiempo de llorar, aunque ¡qué difícil! Tiempo para trabajar aunque ¡qué hastío! Tiempo para una mujer aunque se torne aburrido. Tiempo para un amigo aunque se vuelva rutina sin beneficio. Tiempo para desconvencerme, para convencerme de que para que haya tiempo lo que esto toma es desconvencerme de todo, de que ¿hay tiempo?, quizá, sí, por supuesto: Tiempo para ser despótico, para ser amable, tiránico, sumiso, ignorante, estúpido, audaz, impertinente, respetuoso, comprometido, despreocupado, buen amigo, hipócrita, desagradable, aburrido, triste, necio, entusiasta, brillante, patán, soberbio, apestoso, tierno, insensible, tiempo para el desprecio, para cambiar de opinión, para destruir y construir, para ser el más, después de todo, el más coherente e incongruente yo mismo que pueda ser.
Después de todo, no puedo dejar de ser quien se supone que soy."

Sí, podría parecerse a mí, o podría parecer que quiero parecerme a él, pero ese no es el punto aquí.

La historia de este cuento..?

y por lo tanto no era cuestión de simpatías, ni de gusto; tampoco de búsquedas esforzadas, ni de
audacia inusual (quiero decir, de esa que siempre se piensa y no es audacia simple, sino el residuo de una mera sustracción de cobardía); la cosa era bastante... sin complicaciones: hubo en algún momento, por más mínimo que haya sido, un gesto, un tono de voz, una mirada, una palabra, una distracción,
una omisión, un paso dado antes o después, un estúpido descuido... Cualquier cosa que no haya valido la pena, ni su efecto. Algo por demás fuera de todo control, impune, irrevocable.
Después de aquella noche, se dio cuenta que había perdido toda oportunidad, y ella no volvería a darle otra. Los dos inconscientes, infames convencidos.
Crimen pasional perfecto.

Me quedo con la idea orgullosa de que ambos fueron víctimas y, aunque culpables los dos, ninguno el victimario.

Georges Delerue

ya pues...

Lo que pasa es que como que no tengo mucho entusiasmo blogero...

A ver...

Mira nada más, inventándome algo para publicar.

déjame ver si tengo algo en la libreta...







George Steiner:

"CUando pensamos en el lenguaje, el objeto mismo de nuestra reflexión interviene en el proceso (así los lenguajes especializados o metalenguajes pueden dejar sentir un considerable influjo sobre la lengua vulgar). El metalenguaje actualiza, ofrece un enfrentamiento dialéctico; acelera o superpone un tiempo efectivo de la expresión sobre otro tiempo, un tiempo adelantado que retrasa el tiempo de la reflexión simple".

Palabras más palabras más... palabras menos...
Ahora ¿puede alguien decirme qué carajos significa esto?
Lo que tenía en la libreta. (Por cosas como estas se siente uno más exhibicionista en el blog).

Te cuento más: hablar del lenguaje provoca lenguaje (eso de la lengua vulgar de Steiner acá arriba); hablar de literatura provoca literatura (por eso de la crítica literaria (literaria)); preguntar, verificar, actualizar: responde, asienta, retrasa... Yo, por eso y por otras razones de calidad de vida (facilidad de vida), he decidido que la vía académica (en su más amplio sentido, no me importa cuál), sea al parecer el mejor camino (o el menos transitado) para acceder a esto mismo que ya dije... lo repito, lenguaje, literatura, oficio por la tranquilidad, etc. Son chidos Chomsky, Peirce, Barthes, Greimas, Gadamer, etc., no me los desvaloricen, literatos y puristas. Literatos y puristas también pueden ser ellos. Son. A veces. Quizá.
Sigo yo sin distinguir entre un análisis lingüístico y uno literario.

Ha escrito un todavía frescamente apantallado estudiante de "letras". Y esta manifestación se autodestruirá en un rato más.


Saludos al Chilango, que tiene varicela.

Guanajuato, Guanajuato, a 7 de febrero de 2009.

"Este wey, parece que se da más importancia de la que en verdad tiene"

yo, dixit, y la mentira.

Felicidades a Levy-Strauss.

Ready-fucked

Duro y blando

El más duro no dura.

sólo perdura el más blando [se veía venir]. Todas las materias y potencias se desgastan,
¿Qué será de la forma pura? ¿De la imagen más desvanecida, de la menos
concreta, la más ligera, la menos decible de todas? ¿De aquélla cuya
escritura no tiene ninguna importancia, y hasta su huella puede perderse
sin pérdida alguna para el sentido, y hasta su memoria puede pasar o
morir sin inconvenientes para la historia? Dibújala mal, no importa. No
la dibujes, no la escribas, qué más da. Más: destruye fuentes y testimo-
nios, arrasa monumentos, quema manuscritos parciales o bibliotecas
enteras, borra casi por completo el periodo en el que esta forma nació, y
permanecerá sin embargo contra toda anulación, invariable desde el
momento en que entró en el rigor, presente hasta en nuestros olvidos.

Que de la pirámide quede un desplazamiento en el
espacio de las homotecias, teorema tan fugaz y suave como un rayo de
acechado por sus sombras, y llenará finalmente la dimensión del
tiempo. Trasladando la sombra de la tumba a la de un poste o a la suya
propia, Tales enunciará la invariabilidad de una misma forma por
variación de la altura. Su teorema comporta, pues, la progresión o
reducción infinitas de la dimensión conservando siempre una misma
relación.

[Nunca se me ocurrió a mí]
[De un científico lírico]

B (rpc) 5

Balbuceo el Ruido

Chale

¿Cómo solucionar el problema de ser un poco más chambeadores
pero sin escribir más y más basura pura?

(3 entradas)

Puta Madre!

No pude asistir a ningún evento del FIAC.

y uno que quiere dejar de ver tanta tele.



Dr. House to the rescue.

Nuestra herencia no es sino una red de agujeros.

Hay que llevar en los brazos a los perros por las escaleras mecánicas.

Cine de Arte está en Guanajuato ya.

Quizá no pueda conseguir una novia oriental este año.

Balbuceo 5, el Ruido, síguela de cerca.

Me reporto, agosto

Qué pedo con la poesía conmigo?

"Que como una búsqueda, condenada. Que siempre y mejor obsesivamente.
Mejores resultados. Más posibilidad de honestidad. Menos de abdicación.
Que como el último desengaño en mi (MI) desvalimiento.

Que no es la mejor manera de buscar. Que quién sabe cómo descubrirá su mejor
manera de buscar. (Preferiblemente obsesivamente).
Que el yoga, la tele, los hijos, el club, dios y el diablo son maneras equivalentes.
Y que hay más todavía. Que no me quiero salvar a mí mismo pero tampoco darles
a los demás la gracia de mi simpatía si es que buscan de otra forma diferente.

Que es por ser del lenguaje del que hablo, con el que hablo, hacia el que hablo.
Por eso, digamos, la música es instrumentación. El arte puede ser plástico, visual,
conceptual, multisensorial, etc. Aquí es del lenguaje del que hablo, con el que hablo,
hacia el que hablo, por el que hablo. Y escucho. Sencillo ¿no?

Cosas que dije y pude decir a favor y en contra mía.
Aunque si de verdad quisieran saber qué pedo con la poesía conmigo,
puedo decirles una cosa completamente diferente, que tampoco será cierta.

Digamos que cambio rápido de opinión, o digamos que no son mis palabras
las que digo, o digamos que quiero apantallar, o digamos que se trata de un asunto
de poca importancia, o de mucha que no le incumbe a nadie, o que estoy arrepentido,
o que nunca estuve seguro, o que prefiero no dejar en claro nada, o que finjo no tomarme en serio
nada, o que me lo tomo tan en serio que opto por disimularlo, o que a fin de cuentas puedo
decir muchas, más, peores y mejores, ciertas o fingidas, cosas del pedo de la poesía conmigo."


Javier Horacio Sánchez.

No es cierto.

N

No, por lo mismo, nunca.

Y es sólo que todo me da o me quiere dar tiempo para pensar las cosas. Pensarlas con anticipación con previsión. No me encanta la idea, no me agrada. Por ejemplo pensar en sinónimos, en palabras más lejos que la primera o la segunda que vienen. Y cómo conjugarlas. Y querer poner la palabra poesía en el siguiente renglón y sentir que me desahogo. Ni que decir de la ortografía. Prefiero mil veces un ruido que me distraiga. Y no evitar las frases echas, ni los refranes, ni las bromas viejas… poner A love supreme, escuchar, digo, me corrijo, y corregirme con un buen gusto por corregirme y no por corregirme. Paranoia. Una paranoia extraña de mí y de lo que digo. Escribo. Pensar siempre un paso más, por lo menos un paso más allá de mí mismo. Tratar de controlar…me. Escuchar mis propias entonaciones y darles matiz y posición a mis sílabas. Y pensar en poner poesía, en el siguiente renglón. Como si algo se urdiera en el fondo y a pesar mío. Soy más bien…

no, no… nel...

Y al final, como es claro, se acaba.

Poseía

Poetry Foundation

Antología (para ayudar con la causa, que luego se pierde)

La Luz que va dando nombre.

Antología de poesía.

por junio ido

Pensar como piensan, sobre la poesía, que no se lee, sí, claro que no se lee, que no hay "apoyo" para poetas nuevos, chance ni para los que tienen ese pasado tormentoso y la amargura (o amargadura, expresada o reprimida) que llaman "trayectoria". Y que el lenguaje, digamos más bien el idioma sufre de los arremetimientos de los barbarismos y los nuevos modos de los nuevos jóvenes, de las nuevas y virtuales maneras de expresarse. Sí, bien, a güevo que sí. Pero no sé por qué se lamentan tanto, quienes se lamentan. Lo bueno, a la poesía siempre le quedarán, fieles y abnegados, todos aquellos que se quejan de su "denigración", de su "olvido", de su "decadencia", de su "falta de medios", de su "etcétera horrible".

Siempre pensé que algún día podría darle a una determinada persona un buen consejo. Y no sólo lo pensé así sino que incluso pensé en el consejo apropiado: "Memoriza un poema". "No importa cuál, ni de qué poeta, un poema, memorízalo, y no importa que sea el primero y el último de los poemas que memorices, pero memoriza uno. Eso es algo que ninguna persona debería perderse antes de desaparecer de este mundo".

Y si ahora lo pienso, yo no tomaría un "consejo" tal con la misma facilidad con la que sí lo tomaría.
Quiero decir que la importancia de la poesía es tan cierta como su insignificancia.
El poema ahora debería enfrentarse a problemas más serios que el de su aceptabilidad, que el de su denigración lingüística, el de su movilidad mediática... Al fin, sabemos que siempre estamos los preocupados por el poema. Y estaremos, posiblemente. Mientras, pensar en la poesía así, como dije al principio, es un desperdicio de energía importante. Energía que bien podría ser utilizada en pensar en la poesía con el suficiente desapego a lo que seguramente terminará apareciendo y desapareciendo en ella, sea esto lo que sea que es. Una energía bien utilizada: debería dejarse de sentimentalismos técnicos y pordioserismos expresivos y se debería pensar en la poesía que sigue, la que en todo caso debe continuarse para que los preocupados por ella tengan algo en que preocuparse.

Miren por ejemplo, la poesía y todo aquello que hable de la poesía está en un sitio remoto, sólo al alcance de quienes crean que vale la pena ir a buscarlos.

Iba a poner un nuevo consejo, pero la última vez di uno muy malo.

de los viejos muriéndose

Las risas de la niña

Están, niño y niña, acostados en el pasto.

– Viene sin verse

en versos,

con el corazón

chispado.

Puedes encontrarlo

con vidrios en

las manos

clavándoselos

en el costado.

Sin un solo

hueso roto.

Satán bendito

si de los hombres

apoteosis.

Risas de la niña.

¡Pon atención!

Silencio.

El amor es una inmensa

cacofonía.

– ¿A mi me dejas escuchando?

Canciones, roces, cuentos...

Voy a irme de tu lado.

Silencio.

– ¿Cuándo?

Se abrazan más.

– Cuándo.

Se van durmiendo.

Uno, dos, tres, tierra, agua, tierra

mojada, seca, agua mojada, cielo, durazno, corazón

de chayote, plátano, beso, abrazo, fuego lentito, cara,

visita, paciencia, tardancia, esposa, cielo raso, día de los

días, nada, diablo, perrito, cena, pena, pesa, trenza, piensa y

no muerde, verde, estridente, es tu diente, estudiarte, es besarte, es

bastante burlante, buscarte, fumarte, fuente, fuete, ríete, síguete, piérdeme, tócame y no

me creas.

de más

Y luego das en el clavo:

Cuando la tristeza ya no es tristeza: ya no queda esperanza.

Cuando sabes que puedes cargar sobre ti un peso mayor al tuyo: ya no hay esperanza.

Lo mismo con la risa.
Lo mismo con el dolor.
Lo mismo con... la poesía.

Solos, los desesperanzados.

Podemos ufanarnos de haber hecho a un lado una de esas cosas simples que lo complican todo.

NO HAY HERIDOS

b (rpc) 4

(Con la boca llena. De materia masticada): ESTIMADO LECTOR:

"La edad moderna estaba obsesionada por la producción y la revolución, la edad posmoderna lo está por la información y la expresión.
(...)Democratización sin precedentes de la palabra: cada uno es incitado a telefonear a la centralita, cada uno quiere decir algo a partir de su experiencia íntima, todos podemos hacer de locutor y ser oídos. (...) cuanto mayores son los medios de expresión, menos cosas se tienen por decir, cuanto más se solicita la subjetividad, más anónimo y vacío es el efecto.
(...)De ahí esa plétora de espectáculos, exposiciones, entrevistas, propuestas totalmente insignificantes para cualquiera y que ni siquiera crean ambiente: hay otra cosa en juego, la posibilidad y el deseo de expresarse sea cual fuere la naturaleza del "mensaje", el derecho y el placer narcisista a expresarse para nada, para sí mismo, pero con un registrado amplificado por un "medium". Comunicar por comunicar, expresarse sin otro objetivo que el mero expresar y ser grabado por un micropúblico, el narcisismo descubre aquí como en otras partes su convivencia con la desubstanciación posmoderna, con la lógica del vacío."

Gilles Lipovetsky, "La era del vacío".

Y le importará a quien le importe... ¿Y le importará a quien le importe?

sin olvidarme de abril

...
seguiré escribiendo en
las narices de los ciegos.

next

Por lo pronto los buenos y malos ejecutantes de lo literario y lo artístico
ya han decidido partir desde el balbuceo.

Un verdadero alivio.

El balbuceo sigue en proceso.



Las inconvenientes promulgaciones de lo serio, no seguirán retrasando nuestro reinicio.

6873

Bataille:

"Lapoesíaeselenguajedeloimposible"

ah

ahora que todos los poetas se impulsan desde un propósito beckettiano, sé algo:

yo no soy todos los
poetas.

bueno...

(dice israel que un minuto sin sonido)

(y otro por si las dudas)

lo que pongo es:

el asombro es ridìculo.


Gracias.

aniversal

Cumple un año este blog... Ni hablemos de la permanencia, chicos; chicas: ¿Para qué?


felicidades



Dirty Three, "Hope"

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-Tú has cambiado -dijo-. Te noto distinto. Me gustabas más antes.


John Fante, Pregúntale al polvo.

Aunque aparecidos tardíamente, seremos envidiados por nuestros inmediatos sucesores, y aún más por nuestros sucesores lejanos. Para ellos seremos privilegiados, y con razón, pues más nos vale estar lo más lejos posible del futuro.

• 
  

El hombre se halla en algún lugar entre el ser y el no-ser, entre dos ficciones.

• 
  

El otro, debemos reconocerlo, es para nosotros una especie de alucinado. Sólo le comprendemos hasta cierto punto. Luego, divaga forzosamente, puesto que incluso sus preocupaciones más legítimas nos parecen injustificadas e inexplicables.

• 
  

No pedir jamás al lenguaje que realice un esfuerzo desproporcionado a su capacidad natural, no forzarlo, en cualquier caso, a dar lo máximo que posee. Evitemos exigir demasiado a las palabras, por miedo de que, extraviadas, no puedan ya cargar con el peso de un sentido.

Aceptable o no: E.M. Cioran

Simple Humor Simple (leído también en inglés)

Black Dice

qué buen pedo no?

Variaciones Goldberg

No encontré de la 15 a la 24.

Especial Musical.

Instrucciones de uso:
Use la oreja pelafustán.

En las siguientes seis entradas hay un video de música. Trata de reproducir los seis videos de forma sincrónica o secuenciada, se escucha una rola loca. Hay muchas variaciones.

Una recomendación: El video de la entrada con el subtítulo "Yo diría que no hay qué leer lo que dice ni ver la imágenes... etc", puedes ponerlo en volúmen medio, o más abajito de la mitad. (Suena muy fuerte).

Puedes usar intervalos entre video y video, reproducirlos todos rápido, ya sabes.

Si no quieres no juegues.

diviértete!